Debe ser Bob Dylan cachondeándose de todo el mundo. Genial todo, desde la polka, hasta el vídeo, sorprendente vídeo para una polka villancico, sorprendente y buenísimo final.

Sondre Lerche. ¿Quién es? No lo sé. ¿Cuántos discos lleva? Ni idea. ¿De dónde es? Menos. ¿Y tú de quién eres, le dije yo a la vieja...? ¿Pasteurizada? No sé nada de este compositor (eso sí lo sé, que él las compone) pero me acabo de escuchar su último disco y me parece tan bueno, con tanto gusto, con unas melodías, letras y cambios tan preciosos y sencillos, que me lo sigo preguntando aunque sé que habrá ya algunos (gafapastas o no) que ya lo conocen. No lo quiero descubrir. No voy de John Hammond. Pero sí quiero compartirlo con vosotros. Pasaos por aquí de vez encuando de ahora en adelante. La vida de casado me sienta tan bien...

Arriba, uno de los buenos temas del lechero.

Siento el irrefrenable deseo de hacer una fiesta así en mi casa. O algo parecido... ¿Alguien me ayuda a hacer una pastel de estos?

No sé muy bien qué decir porque no se puede explicar con palabras. Aquello había que vivirlo, estar allí. Inolvidable experiencia e inolvidable viaje el que me tenían preparados mis amigos. Mis redobles eran las gracias que os estaba dando por un viaje de este nivel. Y ahora, lo voy a volver a ver...

Con su aspecto de hermano chico de Rud Gullit, Victor Wooten puede freir un par de huevos con beicon en su mástil de madera noruega. Es un placer escucharle, un gustazo. Deleite y disfrute con esta versión del tema de John Lennon en el album Rubber Soul de The Beatles. Grandísima versión que no me canso de escuchar.

Vida nueva y nada mejor que este tema, esta canción denostada por críticos y no críticos por su aire hortera. Vale, hortera, pero hazla tú y ponle esta letra. De hecho el propio Bruce cierra sus conciertos con ella. Me encantan las letras de Bruce pero esta tiene algo especial que nos toca a todos alguna vez. Y si no, echadle un vistazo. 

I get up in the evening
and I ain’t got nothing to say
I come home in the morning
I go to bed feeling the same way
I ain’t nothing but tired
Man I’m just tired and bored with myself
Hey there baby, I could use just a little help

You can’t start a fire
You can’t start a fire without a spark
This gun’s for hire
even if we’re just dancing in the dark

Message keeps getting clearer
radio’s on and I’m moving ’round the place
I check my look in the mirror
I wanna change my clothes, my hair, my face
Man I ain’t getting nowhere
I’m just living in a dump like this
There’s something happening somewhere
baby I just know that there is

You can’t start a fire
you can’t start a fire without a spark
This gun’s for hire
even if we’re just dancing in the dark

You sit around getting older
there’s a joke here somewhere and it’s on me
I’ll shake this world off my shoulders
come on baby this laugh’s on me

Stay on the streets of this town
and they’ll be carving you up alright
They say you gotta stay hungry
hey baby I’m just about starving tonight
I’m dying for some action
I’m sick of sitting ’round here trying to write this book
I need a love reaction
come on now baby gimme just one look

You can’t start a fire sitting ’round crying over a broken heart
This gun’s for hire
Even if we’re just dancing in the dark
You can’t start a fire worrying about your little world falling apart
This gun’s for hire
Even if we’re just dancing in the dark

Sí, o no, aún así siempre en la pomada, en el candelero, en el meollo. Digamos que uno disfruta enviando sondas de expansión musical, redobles de siete, nueve u once golpes dobles hacia la caja torácica y sentimental de algún que otro amigo o desconocido humano que vive en Melbourne o quizás en otra urbe sin ubres que no de vacas sagradas indias o quizás algún mormón del desierto americano, ciertamente y si no, pregúntelo.

Estoy aquí, donde hay que estar, escuchando a Elvis. Yo tenía una camiseta que ponía en mi espalda "Elvis is not Dead" ya sabéis, todavía hay algún carajote que sostiene teorías conspiratorias de berza a las cuatro de la tarde con  insoportable etapa llana al sprint en el Giro, la teoría que dice que Elvis no murió sino que se fue a una isla a esconderse y hartarse de mojitos y disfrutar del anonimato y un carajo.

Un cirujano americano al que alquilábamos el campo aquí en Rota me preguntó a mis diecisiete años al verme semejante camiseta: ¿Es verdad? ¿No está muerto? Le respondí: "Quizás, me gusta creer que está vivo. Elvis siempre estará vivo en nuestros corazones" y acto seguido canté el Heartbreak Hotel entero, sorprendente, maravilloso, exultante. Moví las piernas y la cadera de tal manera que ese día no pude ir a entrenar con la Roteña y fui suplente en el primer partido de pretemporada.La mujer del cirujano, o quizás la cirujana era ella, quedó prendada de la camiseta y de mi fanfarronería con Elvis y me dio dos pasajes para Graceland que todavía conservo en conserva con dos pepinillos. Además, ambos me dieron la ciudadanía americana en el acto.

No había internet ni les hacía falta. Estaban tan ilusionados que me invitaron a un Jim Bean y me regalaron una camiseta de granjero leñador del sur de Kansas. Les entusiasmaba la idea de que Elvis pudiera estar vivo en mitad de aquel verano de estiércol y levante, aunque para ellos el levante no significase nada salvo un pellizco en el coño de ella y un excesivo rubor de huevos en él.

Lo que nadie sabe es que Elvis vive en la isla de Cádiz desde el 85. Este es otro tema que trataremos otro día. Por lo pronto, si ya habéis leído esto, por favor, Return To Sender.

La banda sonora de este artículo está aquí, os regalo este fenomenal link de podcasts.

http://podcasts.legacyrecordings.com/rock/page/9

Firmame firmame...

Quizás sea cierto pero, sin embargo, y al margen de otras cuestiones, puede que haya algo. No se trata de esto, o de lo otro, pero, sin duda, digámoslo así, absolutamente complejo aunque siempre, por otra parte, nada desdeñable. Ciertamente, y en esto no hay que escatimar conjeturas, el entramado básico trata de algo que no podemos apresar en toda su esencia.  Y, esencialmente, acometemos la labor de una manera imprecisa y un tanto difusa como quien lanza jabalinas. Pero es bastante ilustrativo, y a la vez apreciable, que, alejándonos de otras hipótesis, podamos, no de manera simple o compleja sino todo lo contrario, encontrar una vía, bien definida, acotada, recta, libre de vericuetos, por la que, en todo momento o nunca, quizás siempre pero a veces, podamos ver el pequeño momento, grande en disfrute, en que leáis esto y me llaméis y me digáis: "Qué carajo estoy leyendo Marco"

Continuamos nuestros chapuzones jazzísticos. Este jueves, Cifu dedicaba un monográfico a un magnífico batería, un tipo del que Miles Davis decía que tenía swing sólo con andar. Y recordemos que Miles juzgaba sus grupos en función del batería. "If the drummer is good, we can manage" decía. Philly Joe Jones es uno de los más grandes, hay que escucharlo bien.

En estas jornadas veraniegas, este programa os va a proporcionar un sentido del ritmo inigualable, maravilloso, formidable. Hablaréis con ritmo, andaréis con ritmo, beberéis con ritmo, algunos con mejor ritmo que otros en esto último. Y, sobre todo, descubriréis la belleza de este instrumento, que no es poca ni conviene perdérsela.