¡¡Agua por favor!!

Son las cuatro de la tarde de un día caluroso en Rota. Desde las diez de la mañana me han cortado el agua, esa cosa que está por todas partes, que cae de las fuentes y los peñascos, que brota de las sierras y de las montañas, el agua que llueve del cielo, que llevan los ríos, que son los no sé qué que van a dar al mar, según un poeta famoso del siglo ese. Estoy hasta ¿lo digo? hasta ¿es grosero? hasta, ¿me lo tendran en cuenta?, los ¿creen que al final lo diré? co ¿no lo digo? No lo digo pero estoy impaciente. Si alguien, no sé, alguien de Bulgaria o de Estoril o de Kenia puede enviar una poquita pa cá, que se enrolle hombre que aqui el alcalde ni avisa ni tiene verguenza. Me tengo que afeitar alcalde.