Alice B Toklas
Siento el irrefrenable deseo de hacer una fiesta así en mi casa. O algo parecido... ¿Alguien me ayuda a hacer una pastel de estos?
Liverpool, The Cavern
No sé muy bien qué decir porque no se puede explicar con palabras. Aquello había que vivirlo, estar allí. Inolvidable experiencia e inolvidable viaje el que me tenían preparados mis amigos. Mis redobles eran las gracias que os estaba dando por un viaje de este nivel. Y ahora, lo voy a volver a ver...
Madera noruega y mástiles de bajo
Con su aspecto de hermano chico de Rud Gullit, Victor Wooten puede freir un par de huevos con beicon en su mástil de madera noruega. Es un placer escucharle, un gustazo. Deleite y disfrute con esta versión del tema de John Lennon en el album Rubber Soul de The Beatles. Grandísima versión que no me canso de escuchar.
Bruce
Vida nueva y nada mejor que este tema, esta canción denostada por críticos y no críticos por su aire hortera. Vale, hortera, pero hazla tú y ponle esta letra. De hecho el propio Bruce cierra sus conciertos con ella. Me encantan las letras de Bruce pero esta tiene algo especial que nos toca a todos alguna vez. Y si no, echadle un vistazo.
I get up in the evening
and I ain’t got nothing to say
I come home in the morning
I go to bed feeling the same way
I ain’t nothing but tired
Man I’m just tired and bored with myself
Hey there baby, I could use just a little help
You can’t start a fire
You can’t start a fire without a spark
This gun’s for hire
even if we’re just dancing in the dark
Message keeps getting clearer
radio’s on and I’m moving ’round the place
I check my look in the mirror
I wanna change my clothes, my hair, my face
Man I ain’t getting nowhere
I’m just living in a dump like this
There’s something happening somewhere
baby I just know that there is
You can’t start a fire
you can’t start a fire without a spark
This gun’s for hire
even if we’re just dancing in the dark
You sit around getting older
there’s a joke here somewhere and it’s on me
I’ll shake this world off my shoulders
come on baby this laugh’s on me
Stay on the streets of this town
and they’ll be carving you up alright
They say you gotta stay hungry
hey baby I’m just about starving tonight
I’m dying for some action
I’m sick of sitting ’round here trying to write this book
I need a love reaction
come on now baby gimme just one look
You can’t start a fire sitting ’round crying over a broken heart
This gun’s for hire
Even if we’re just dancing in the dark
You can’t start a fire worrying about your little world falling apart
This gun’s for hire
Even if we’re just dancing in the dark
Elvis no está muerto, está en una isla
Sí, o no, aún así siempre en la pomada, en el candelero, en el meollo. Digamos que uno disfruta enviando sondas de expansión musical, redobles de siete, nueve u once golpes dobles hacia la caja torácica y sentimental de algún que otro amigo o desconocido humano que vive en Melbourne o quizás en otra urbe sin ubres que no de vacas sagradas indias o quizás algún mormón del desierto americano, ciertamente y si no, pregúntelo.
Estoy aquí, donde hay que estar, escuchando a Elvis. Yo tenía una camiseta que ponía en mi espalda "Elvis is not Dead" ya sabéis, todavía hay algún carajote que sostiene teorías conspiratorias de berza a las cuatro de la tarde con insoportable etapa llana al sprint en el Giro, la teoría que dice que Elvis no murió sino que se fue a una isla a esconderse y hartarse de mojitos y disfrutar del anonimato y un carajo.
Un cirujano americano al que alquilábamos el campo aquí en Rota me preguntó a mis diecisiete años al verme semejante camiseta: ¿Es verdad? ¿No está muerto? Le respondí: "Quizás, me gusta creer que está vivo. Elvis siempre estará vivo en nuestros corazones" y acto seguido canté el Heartbreak Hotel entero, sorprendente, maravilloso, exultante. Moví las piernas y la cadera de tal manera que ese día no pude ir a entrenar con la Roteña y fui suplente en el primer partido de pretemporada.La mujer del cirujano, o quizás la cirujana era ella, quedó prendada de la camiseta y de mi fanfarronería con Elvis y me dio dos pasajes para Graceland que todavía conservo en conserva con dos pepinillos. Además, ambos me dieron la ciudadanía americana en el acto.
No había internet ni les hacía falta. Estaban tan ilusionados que me invitaron a un Jim Bean y me regalaron una camiseta de granjero leñador del sur de Kansas. Les entusiasmaba la idea de que Elvis pudiera estar vivo en mitad de aquel verano de estiércol y levante, aunque para ellos el levante no significase nada salvo un pellizco en el coño de ella y un excesivo rubor de huevos en él.
Lo que nadie sabe es que Elvis vive en la isla de Cádiz desde el 85. Este es otro tema que trataremos otro día. Por lo pronto, si ya habéis leído esto, por favor, Return To Sender.
La banda sonora de este artículo está aquí, os regalo este fenomenal link de podcasts.
¿La música es playback no?
Firmame firmame...
Perímetros del erizado caso del viento cimbreado
Quizás sea cierto pero, sin embargo, y al margen de otras cuestiones, puede que haya algo. No se trata de esto, o de lo otro, pero, sin duda, digámoslo así, absolutamente complejo aunque siempre, por otra parte, nada desdeñable. Ciertamente, y en esto no hay que escatimar conjeturas, el entramado básico trata de algo que no podemos apresar en toda su esencia. Y, esencialmente, acometemos la labor de una manera imprecisa y un tanto difusa como quien lanza jabalinas. Pero es bastante ilustrativo, y a la vez apreciable, que, alejándonos de otras hipótesis, podamos, no de manera simple o compleja sino todo lo contrario, encontrar una vía, bien definida, acotada, recta, libre de vericuetos, por la que, en todo momento o nunca, quizás siempre pero a veces, podamos ver el pequeño momento, grande en disfrute, en que leáis esto y me llaméis y me digáis: "Qué carajo estoy leyendo Marco"
Philly Joe Jones
Continuamos nuestros chapuzones jazzísticos. Este jueves, Cifu dedicaba un monográfico a un magnífico batería, un tipo del que Miles Davis decía que tenía swing sólo con andar. Y recordemos que Miles juzgaba sus grupos en función del batería. "If the drummer is good, we can manage" decía. Philly Joe Jones es uno de los más grandes, hay que escucharlo bien.
En estas jornadas veraniegas, este programa os va a proporcionar un sentido del ritmo inigualable, maravilloso, formidable. Hablaréis con ritmo, andaréis con ritmo, beberéis con ritmo, algunos con mejor ritmo que otros en esto último. Y, sobre todo, descubriréis la belleza de este instrumento, que no es poca ni conviene perdérsela.
Momentos contra la globagilipollización
Coged un lebrillo con arranque, rebañarlo bien, con fuerza hercúlea, mientras escucháis a este fenomenal locutor con el que aprenderéis y haréis una digestión perfecta, libre de gases, formidable. Cifu es una maravilla para aprender escuchando jazz, buen jazz, del de siempre. Aún me acuerdo cuando gastaba cassettes y cassettes grabando sus programas. Qué afortunado de hacer aquella labor casetera, ese forward y ese rewind buscando redobles perdidos, aquel toque de muñeca...
Aprovechemos estos podcasts magníficos y deliciosos que dejan en calzoncillos a mis antiguos cassettes, unos documentos frescos, refrescantes, pequeñas tapas sonoras, medias raciones o enteras de melodías y armonías jazzísticas, entre la globagilipollización a la que nos tiene amarrados por los huevos esto del internet.
Blur en Hyde Park
Resulta que Blur se han reunido. Al único que le he seguido la pista ha sido a su buen guitarrista Graham Coxon, que ha sacado buenos discos en solitario. Buenos discos de pop, claro. Por lo demás, me sorprendió que Bob Dylan los incluyera en su programa de radio en el episodio sobre el café. Aquí, en Absolute Radio, gran emisora londinense,
http://www.absoluteradio.co.uk/player/7110/live_at_hyde_park_2009.html
tenéis el concierto que dieron este fin de semana en Hyde Park en Londres. Un concierto en el que realmente me gustaría haber estado. Buen puñado de canciones que merece la pena escucharlas de nuevo en un directo con momentos discretos pero visceral, inglés, nostálgico, borrachuzo´.
Hasta siempre Michael
Una pena que a pocos días de su vuelta a la música Michael Jackson no haya podido más. Dejando a un lado su personalidad, sus negocios (entre ellos el catálogo entero de canciones de los Beatles, que las tiene hipotecadas al Bank of America) o su estado físico o mental a mi lo que más me interesa es la música. Y, sin conocer al dedillo su carrera, creo que coges Off The Wall (mi gran favorito) y Thriller y tienes dos de los mejores discos de música pop negra de la historia. Por las melodías, los arreglos, los músicos (sin comentarios, coged los créditos y escuchadlos), la producción, la composición, por el nervio, el gusto, la genialidad.
Pero sobre todo, por la gente que hay detrás, sensacionales músicos/productores como Quincy Jones o el compositor Rod Temperton, este último particularmente un favorito mío o incluso Jeff Porcaro a la batería. Y por su capacidad de estar ahí, entre todo eso, con talento, con nivel, ni mucho menos era la típica marionetita al uso y hay que dar cierto crédito cuando los propios músicos hablaban de él en términos musicales casi privilegiados. En las maquetas que aparecieron hace unos años te das cuenta de cómo construyó un tema como Billie Jean. En fin, una pena que acabara siendo un fantasma de esa genialidad creativa y haya estado a un paso de demostrarnos si seguía conservando el genio en el escenario. Tendremos siempre sus discos, sus canciones (las que eran de él y las que no), sus bailes y su voz para recordarle.
El shusi blues de Alan Bike
¿Qué tengo? Tengo el shusi blues, tengo el shusi blues, tengo el shusi blues. Genio.
Tengo mucho de nada
I got plenty of nothing
And nothing is plenty for me.
I got no car,
Got no mule,
Got no misery
Folks with plenty of plenty
They got a lock on the door
Afraid somebodys gonna rob them while
Theyre out making more
What for?
I got no lock on the door
Thats no way to be
They can steal the rug
From the floor
Thats OK with me
Cause the things that I prize
Like the stars in the sky
Are all free
Say Ive got plenty of nothing
And nothing is plenty for me.
I got my girl
Got my song,
Got heaven the whole daylong.
Got my girl
Got my lawn
Got my song
Ive got plenty of nothing
And nothing is plenty for me.
I got my girl
Got my song,
Got heaven the whole daylong.
Got my girl
Got my lawn
Got my song
Conversaciones frente al universo
Sigo siendo una araña de Marte. Mis visitas a Pepe, amigo y notable adalid del judaísmo, pentateuco de la noche, suelen ser visitas de halcón de la noche, visitas a la hora del té pero doce horas después. Es decir, cambiamos el té por la ginebra, capital del cantón de su mismo nombre. Hablamos sobre proyectos, sobre la vida, y discutimos, una canción por ahí, un vídeo por allá, en fin, procesamiento serial o distribuido en paralelo, quién sabe cómo está afectando la tecnología al cerebro humano.
Ninguna visita ha tenido el poder alegórico que tuvo la de anoche. Un enorme salvapantallas del universo y la tierra girando, dando vueltas, ocultada por el sol, rebanada por un eclipse, untada con mantequilla por la soberbia del ser humano. Todo en una grandísima televisón. Las olas susurraban y se movían lentas y tranquilas en mitad de la noche. La inmesidad del mar siempre me ha parecido un buen relativizador. Pero nunca pensé que un salvapantallas pudiera llegar a serlo. Parece ridículo y lo es, sin duda. Pero más ridículo me sentía yo cuando, en mitad de ese universo, pensaba lo arrogantes que somos como especie. No pude contenerme: "por eso tengo que recoger la mierda de mi perra" Una idea que puede parecer trillada, muy vista, pero, sin duda, necesaria.
A la visita se nos unió agradablemente Marta y seguíamos viendo a la tierra girar en mitad de la habitación, como suspendida en el mar y las olas. Al cabo de un rato dejamos a Pepe dormir, debía ir a la procesión del Corpus al día siguiente, y salimos a la quietud de la noche.
Y en esa quietud de la noche, vamos a ser claros, nos topamos con la estupidez humana, la clase de especie que realmente podemos llegar a ser, esa clase de materia inerte que nunca verá el salvapantallas, un verdadero imbécil al que retorcería el cuello y que, tomando la calle Higuereta como si fueran las 24 horas de Le mans, pasó como gilipollas/trueno poniéndonos en peligro. En esos momentos, con matices, me siento Clint Eastwood. El cobarde seguía en su circuito, acelerando hacia la imbecilidad de la que nunca se separará. Marta y yo, ya más tranquilos, caminábamos preguntándonos por algún gorrión dormido. Había terminado la noche.
Moldes de bimbo
Quien esté leyendo esto ahora mismo y no se haya duchado que no siga.
Manopla, toalla, jabón.
Refrescaos con agua fría y leedme totalmente renovados. Poneos cómodos y disfrutad. Todo lo que tendemos a ver está normalizado, hay
moldes
para todo, incluido el pan bimbo. Quiero que quitéis esos moldes. Alguien puede pensar, "perfecto, buen momento para quitarme la ropa y caminar desnudo por mi casa" y no, no es eso a lo que me refiero.
Moldes.
Moldes de ideas, moldes de sentimientos, moldes de teorías, moldes de cinismo, moldes de sarcasmo, nihilismo, moldes de calma, moldes de inquietud, moldes de aprensión.
Nada.
Absolutamente nada comparable a la tabula rasa que os conmino (y azafran, tomillo, orégano, clavo etc.) a realizar. Desnudaos de todas las preconcepciones y poned un poco de cámara lenta y procesamiento en vuestras vidas. Telma Schoonmaker no puede ser un referente por mucho que me guste Casino. Y tampoco lo es Pier Paolo Pasolini y sus montajes de berza a las cuatro de la tarde. Pero prefiero no pasar de puntillas por los guisos. Sí, hay un cierto control pero yo os conmino (y canela, pimienta, laurel) a degustar los guisos con planos a lo John Ford aunque den muchos gases. Es decir que, al final del día, vuestra vida se parezca a la maravilla, la obra maestra, la extraordinaria belleza del plano final de Centauros del Desierto. Y ya con eso, de momento, vamos tirando. Que ya es algo.
El fichaje más barato de Florentino: la jirafa Rogers
Lo ha puesto patas arriba. Florentino ha vuelto a su pose de Tony Soprano (queremos pensar que sin "crisis" de pánico...), a gusto, sobrado, seguro, con ese aura de empresario que acaba de comerse un par de aceitunas con una cervecita tras cerrar un negocio de miles de millones. Ese aire tranquilo del capitalista que decide poner las normas del mercado mientras le echa un poquito más de azúcar al café de media tarde. En fin, todos sabéis de lo que hablo.
Pero lo más llamativo ha sido su fichaje de la jirafa Rogers. Un fichaje mucho más barato pero que ha revolucionado al mundo animal. Los lemures de cola anillada no lo podían creer. Pero lo que mosquea a la jirafa Rogers es que la fichen para rematar los córners en el equipo de fútbol en lugar de ir al equipo de baloncesto. La jirafa Rogers declaró ayer: "vengo contenta ,me han preparado un montón de árboles, han recalificado cuatro mil terrenos para darme a mi cinco mil hectáreas de árboles con sus copas pero, ¿no se han fijado en cuánto mido?" Resumiendo: el criterio. El futbolístico, en concreto...
Skip James - I'm so Glad
Sin comentarios. Bueno, sólo uno: Cream hicieron algo bueno con este tema pero... Después de ver al maestro... Lo dicho: sin comentarios.
Reflexión sobre las reflexiones de una tarde de viernes
Sol, sombra, tarde, quietud, lentitud, relojes parados, relojes viejos, averiados, almanaques tachados, antiguos, desfasados, Marzo de 2005 primera semana tachada, segunda semana con cinco notas: Peluquería, Manicura, Freidor, Sex Shop, Farmacia. El tiempo se detiene otra vez, pasa un autobús fuera de hora: la hermana Sonsoles perdió el hábito en la orilla. ¿Perdió usted más cosas hermana? Le pregunta el chófer. "Menos la fé, hasta las bragas", responde la avispada hermana Sonsoles. Es tiempo de frescor, de anuncio de dentrífico, sabor clorofila, de tomarse un helado, de un chapuzón de órdago, de un baño refrigerante, uno de esos baños eléctricos en donde, de repente, tocas a un chapetón con el pie o uno de esos baños donde, sin querer, pescas un pez espada y sales del mar haciendo un diálogo de la Guerra de las Galaxias. " Quitaos la ropa todas o de lo contrario tendréis que rendiros ante mi espada" gritas a todas las señoritas que, tranquilas, toman el sol en la playa. "Perdón" te disculpas. Pero ellas te miran muy raro. Te miran como diciendo "¿Qué clase de insolación es esa?"
Y de nuevo, disculpándome por este nuevo intento de asociación libre, me detengo aquí ante la imposibilidad de dotar de sentido a nada de lo que se me ha ocurrido. Crisis creativa o no, gilipolleces o sí, lo cierto es que ante el panorama creativamente tan pobre al que me he entregado en esta tarde de viernes, me conviene proseguir con el seguimiento a mis calzoncillos en el tendedero, ya secos y bien escurridos después de un verdadero chapuzón playeril.
Que paséis todos un buen fin de semana.
Por cierto, gran fotografía la que os presento. Es uno de mis músicos preferidos, Frank Zappa, junto a sus padres. Encantadora foto.
Reflexiones de una tarde de viernes
Hace un poquito de calor, no mucho ni poco, ni tampoco nada. Lo justo. Es decir, se siente, se palpa, se augura, es incipiente, se intuye. No cala pero llega a percibirse en los poros de la piel todavía no sudada. La tarde cae sobre una bicicleta abandonada, sobre un gato borracho tirado a la sombra. En los árboles, la caricia del levante, una caricia bastante caprichosa, un lametón sin ninguna gracia, a veces. Allá en una pared, en la esquina, una pareja comienza a hacer el pino, ensayando malabares absurdos que aprendieron en el circo. "me lo enseñó mi primo el Tela" Y él se ríe. En la otra esquina, un viejo escucha la radio apoyado en un coche que no es suyo. Miles de libélulas cruzan ahora el Danubio. Termino ya, porque no sé qué carajo estoy escribiendo.
Saludos y buen fin de semana.
El horrible gusto de Pedro Almodóvar, por Julián Ruiz
De nuevo, un artículo en el que Julián Ruiz habla claramente. Llama la atención que diga lo que a mí mismo se me ha pasado por la cabeza en más de una ocasión sobre un cineasta que me parece muy sobrevalorado (aunque yo siempre defienda a los cineastas autodidactas) Pero no, Pedro, no picha. No eres George Cukor.
Por cierto que, viendo lo que llega desde la alfombra roja de Cannes, a uno le entra cierto asco del "alrededor" del cine. Acepto el efecto especial de ciertos directores y actores. Es como si no reconociera que Marlene Dietrich o Cary Grant pudieran desprender una luz especial, increíble y "asombrar". Pero los numeritos que he visto son de risa cuando los "superstars" son de medio pelo. Poses, caritas... Por eso lo mejor ha sido ver a Tarantino bailar al cachondeo en mitad de la alfombra. Por lo menos no todos son carajotes.
Artículo escrito y publicado por Julián Ruiz en su web http://www.plasticosydecibelios.es/
Enfrascado en canciones de Chavela Vargas, tangos, boleros, flamencos o músicas de lo más kistch, no recuerdo que el cineasta mas famoso de este país, el ínclito Pedro Almodóvar recurriera en sus bandas sonoras a temas "underground" como él los llama.
Su última y horrible película-no hay por donde entenderla- contiene tres temas "modernos", según la modernidad de semejante cineasta entre comillas, al que detesto como artista y no me importa reconocerlo.
Y lo dice uno que tiene sus pequeñas "obras" caseras en Betamovie, con Fabio y Mc Namara y él actuando con mi buen amigo Carlos Berlanga, cuando uno mismo producía a los Pegamoides.
Los tres temas elegidos en su nueva película derivan hacia el horrible gusto del director manchego. Dice en las notas de la banda sonora de la película que escuchó "Werewolf" en el Sunset Marquis de L.A.- para que sepamos que es el hotel en que van U2- ,cantado por Chan Marshall-para que veamos cómo sabe que es Cat Power- .La oyó hace cinco años, hasta la saciedad.
No lo puedo entender. Es una mediocre canción del "maldito" Michael Hurley, un compositor de la nueva vía "folkie" americana.
Los otros dos temas me dejan descompuesto. Uno es "Vitamin C", del album "Ege Bamyasi" de los alemanes Can. Posiblemente, mi album favorito -es del año 1972- del grupo de Colonia. pero en lugar de elegir temas como "I´m so green", que incluso Beck hizo una versión, toma este "Vitamin c2. Bueno, no sé, era el tema con que se abría la cara B del album, en vinilo, claro.
El último tema todavía es más insostenible, porque aclara que le gusta mucho. Es el desconocido
"Robot Oeuf" de Uffie, una americana en parís, que fue acogida por Mr. Oizo y la escena de la música dance francesa. Infumable.
Estos temas están acompañados por "Final y ciegas", un tema (flamenco?), por supuesto.
Abajo, el estúpido video de "Vitamin C" de Can.
Artículo escrito y publicado por Julián Ruiz en su web http://www.plasticosydecibelios.es/